Estão ocorrendo greves na educação em muitos municípios do Estado do Rio de Janeiro e Mesquita é uma dessas cidades(O que nos mostra esse adesivo que tomei a liberdade de digitalizar). A greve na Educação ocorre também na esfera estadual. Aliás, em relação à greve no estado, o texto seguinte faz o seguinte convite:
"Arraiá de protesto cultural dos Profissionais da Educação da Rede Estadual
em frente Palácio das Laranjeiras: terça 5/7, às 10h30m.
'A greve continua! Só podemos ter até duas matrículas. Quem vive bem com cerca de 1600, referente à duas matrículas e diversas horas de planejamento e correção em casa?
Todos convidados! Estudantes, amigos, família, divulguem e se solidarizem!'
TODOS PELA EDUCAÇÃO!
"(...] Não há amanhã sem projeto, sem sonho, sem utopia, sem esperança, sem o trabalho de coração e desenvolvimento de possibilidades que viabilizem a sua concretização. O meu discurso em favor do sonho, da utopia, da liberdade, da democracia é o discurso de quem recusa a acomodação e não deixa morrer em si o gosto de ser gente, que o fatalismo deteriora" (FREIRE, 2001: 86).
A Educação nos leva à Livre Expressão e ao Pensamento Critico que é o tema do texto abaixo:
“Escrever de Pé
Esse texto me foi enviado pela querida Professora Elaine Brito e apresenta um bela reflexão sobre o ofício de escritor.
(Preâmbulo de Dimas de Fonte, Professor, Historiador e Escritor)
'Por Michel Tournier
(Trad: Marcelo Diniz)
O visitante carcerário do centro de Cléricourt prevenira-me: “Todos eles fizeram muitas e grandes besteiras: terrorismo, sequestro, assalto. Mas, nas folgas da oficina de marcenaria, leram alguns de seus livros e, agora, desejariam falar com o senhor.” Investi-me, então, de coragem e tomei a estrada para essa descida ao inferno. Não era a primeira vez que ia à prisão. Como escritor, entenda-se, e para me entreter com esses leitores particularmente aplicados, jovens detentos. Guardara dessas visitas uma impressão rascante insuportável. Lembrava-me, aliás, de uma esplêndida tarde de junho. Após duas horas de conversa com seres humanos semelhantes a mim, retornei a meu carro dizendo comigo: “E agora, reconduzem-nos às suas celas, e você vai jantar em seu jardim com uma amiga. Por quê?”
Confiscaram-me os documentos e, em troca, tive direito a uma grande ficha numerada. Passaram-me o detector de metais sobre as vestes. Em seguida, as portas de comando eletrônico abriram-se e se fecharam de novo atrás de mim. Atravessei caldeiras. Percorri corredores que cheiravam a caústica. Subi escadarias protegidas por telas, “precaução contra as tentativas de suicídio”, explicou-me o guarda.
Estavam reunidos na capela, alguns, de fato, muito jovens. Sim, haviam lido alguns de meus livros. Ouviram-me na rádio. “Trabalhamos com madeira, disse-me um deles, e queríamos saber como se faz um livro.” Evoquei minhas pesquisas preliminares, minhas viagens, depois, os longos meses de artesanato solitário em minha mesa (manuscrito = escrito à mão). Um livro é feito como qualquer móvel, por ajuste paciente de peças e pedaços. É preciso tempo e cuidado.
- Sim, mas uma mesa, uma cadeira, sabemos a que essas coisas servem. É útil, um escritor?
Era inevitável que a questão se impusesse. Disse-lhes que a sociedade é ameaçada pelas forças da ordem e da organização que pesam sobre ela. Todo poder – político, policial ou administrativo – é conservador. Se nada o equilibra, há de engendrar uma sociedade bloqueada, semelhante a uma colmeia, um formigueiro, um termiteiro. Mais nada haverá do humano, ou seja, do imprevisto, do criativo entre os homens. O escritor tem por função natural acender, com seus livros, esses focos de reflexão, de contestação, de recolocar em questão a ordem estabelecida. Incansavelmente, lança apelos à revolta, evocações à desordem, porque nada há de humano sem criação, mas toda criação ameaça. Por isso é com frequência perseguido e caçado. E citei François Villon, ordinariamente mais na prisão do que fora dela; Germaine de Staël, desafiando o poder napoleônico e se recusando a escrever a única frase de submissão que lhe teria valido um favor do tirano; Victor Hugo, vinte anos exilado em sua ilhota. E Jules Vallès, e Soljenitsyne, e tantos outros.
- É preciso escrever de pé, jamais de joelhos. É a vida um trabalho que há de ser feito sempre de pé - disse enfim
Um deles apontou com o queixo a pequena fita vermelha de minha lapela.
- E isto? Não é submissão?
A Legião de Honra? Ela recompensa, a meu ver, um cidadão tranquilo, que paga seus impostos e não incomoda seus vizinhos. Meus livros, porém, escapam a toda recompensa, bem como a toda lei. E citei-lhes a fala de Erik Satie. Esse músico obscuro e pobre detestava o glorioso Maurice Ravel, a quem acusava de lhe ter roubado o lugar ao sol. Um dia, Satie soube, com estupor, que se ofereceu a cruz da Legião de Honra a Ravel, o qual a recusou. “Recusa a Legião de Honra, diz ele, mas toda sua obra a aceita.” O que foi muito injusto. Creio, no entanto, que um artista pode aceitar para si todas as honras, desde que sua obra, ela sim, recuse-as.
Despedimo-nos. Prometeram escrever-me. Não acreditei. Enganei-me. Fizeram melhor. Três meses depois, uma caminhonete da penitenciária de Cléricourt parava diante de minha casa. Abriram-se as portas traseiras e delas saiu um pesado púlpito de carvalho maciço, um desses altos móveis sobre os quais escreviam outrora tabeliães, mas também Balzac, Victor Hugo, Alexandre Dumas. Chegava tão fresco da oficina que ainda lhe recendiam as lascas e a cera. Uma breve mensagem o acompanhava: “Para escrever de pé. Da parte dos detentos de Cléricourt.'”
A primeira imagem é um adesivo usado por aqueles que apóiam a greve dos profissionais dos municípios e do estado do Rio de Janeiro e todos os textos QUE NÃO ESTÃO EM NEGRITO e a foto acima são de autoria de Wanderson Silva de Souza.
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